© MMXIX A.N.E
[Die Zeilen schrieb ich zum Beitragsbild, einen Pilzgeist genießend…]
Wie in den frühen Morgenstunden zwischen Nacht und Tag,
geben sich jetzt im Protofrühling der Tod und das Leben wieder einmal die Staffel in die Hand.
Es ist nicht Tag, nicht Nacht.
Es ist nicht Winter, es ist nicht Frühling.
Das ist kein Tod, das ist kein Leben.