©MMXXI A.N.E.
Ein astreiner Elch, der eine Erle anschreit!
Es erscheint so real, der Eichel stilles Leid...
Dreh‘s Foto, das des Hofes dort,
Doch Dageleg’ne schrie’n die fort:
Aufstrich? Nee! Oh Gott! Herrje!
Sag‘ er‘s: Der Hure drohe Siff?
Der tosendste Schuh, ein Geisterschiff!
Manche Fragen sind des Nebels müde...
Die Ältesten doch, sie ächteten Sold,
Die Bergung: beiger Dung sei Gold!
Die Friedhofshure, die es sündig mocht‘,
Schändet Lote und Chausseenmilch:
Wenn Du nur
willst: gebier!
Fit, oder?
Antipasti, Ende froh!
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